L'écrivain se cherche.

Vous savez, j'ai dis que j'écrivais une pièce pour ma soeur. Et bien jusqu'à date les résultats ne sont pas nettes, et je dirais même qu'ils sont sales. Où est mon humour subtil? Où sont mes tournures de phrases absurdes? Où se cache ma légendaire vivacité d'esprit? Et où se terrent mes séries de questions pour introduire un sujet?

Écrire, c'est quelque chose de difficile, écrire bien, ce l'est encore plus. Heureusement, grâce à la volonté divine, la patience maternelle et les sandwichs au jambon, j'ai su développer un talent qui se veut exceptionnel quant au médium qu'est l'écriture, quoiqu'en disent mes ennemis (notamment les 6 moutons peinturés sur mon mur de chambre, qui me regardent sans cesse, affamés de mes aptitudes et de mon âme, d'ailleurs, je compte bien vous parlez de mes moutons demain!).

Néanmoins, en moi se trouve une aptitude, ou une inaptitude, aussi terrible et grandiose que l'écriture: l'impatience. Je déteste rester assis longtemps pour ne faire que cela, et je suis aisément distrait par mon environnement. Bref, deux forces opposées se combattent sans cesse dans mon inconscient, et seule l'une d'entre elles peut vaincre.

Est-ce à dire que je n'aime pas écrire? Peut-être. Mais j'adore me lire, alors je ne peux pas m'en tirer. Il ne me reste alors qu'une seule solution, lorsque je suis condamné à être assis, dans un de mes cours de l'UQÀM, j'écris pour vous ma poésie, mes idées, bref mon imaginaire, et je tente à nouveau d'écrire pour ma soeur, cette pièce que j'aimerais bien un jour concrétiser.