Moi, selon moi.

Il n'écrivait que de la poésie.

Il l'écrivait avec frénésie.

Le reste lui semblait impossible:

C'était trop long dans sa vie paisible.

Il cherchait l'alexandrin parfait, unique,

Qu'Hugo même avait dû longuement cherché.

Et revenait aussitôt au vers libre, cynique,

Car les règles étaient compliquées.

Le roman l'avait beaucoup tenté,

Les histoires folles dans sa tête se voyaient défilées,

Mais jamais il n'arrivait à écrire plus qu'une phrase,

Qu'elle lui passait, cette phase.

Pris de désespoir, il décida enfin,

D'écrire une histoire, par cette seule fin,

Ce poème qu'il connaissait si bien,

Préférable, d'ailleurs, au roman arlequin.

Les images étaient belles,

Les mots s'alliaient, naturels,

Mais pourquoi avoir choisi cette histoire

Qui parlait de son misérable sort?